¿que es escribir?

¿Qué es escribir?
y…
¿Qué es poesía?

es vivir,
es condenar,
es cantar, llorar,
es hablar de la luna,
y hablar de las miserias.

Es mirar una flor,
y repudiar a quien hace llorar,
es mirar las estrellas
y ver unos dulces ojos,
soñar con ellos,
y soñar que ninguno más
volverá a derramar lágrimas
por dolor,
por injusticia,
por desesperación.

Es utopía,
es realidad,
es sueño y es anhelo,
pero yo escribo,
y quiero que la felicidad
inunde corazones,
que vean desde el dolor
que lo siento con ellos…
que mis escrito lo recogen,
que mis poemas…
hablan de sufrires,
y de amor universal…

Es la puerta de la cárcel
que permanece abierta,
para que las ideas entren
y las ideas salgan…
vuelen y contagien
con la droga maligna del pensar…

Esto es escribir
esto es poesía…

Romero de Buñol
27-07-11

una hoja

Vivo
como las hojas
de los árboles…
colgada de finas ilusiones,
al viento,
balanceando y cantando
con la brisa matutina.

Vivo como ellas,
oliendo el cielo
saboreando la noche…
bebiendo sabia
que fluye por las venas
y sacia mi anhelos.

Hay momentos
que finjo ser una más
que se suelta del árbol
y vuela,
vuela libre…

Otros días sueño
con más hoja
que bajo la luna
resplandecen verdes…
o en la tierra
rojizas se vuelven…

Seré una hoja…
esperando llegue el otoño
volverme roja,
salir volando…
y cantar la canción
que en mis adentros
aprendí siendo verde.

Seré una hoja…
que vuela y al viento
se balancea…
murmura un cuento
de libertades.

Romero de Buñol
26-07-2011

consuelo de la noche

Escapémonos,
huyamos raudos,
fuguémonos…
Vamos al encuentro
de la piel, del deseo.
Paseemos por el goce
de la ambrosia desatada,
Arrojemos las vestiduras
al suelo junto los secretos.
y amémonos fugitivos
junto a las prendas arrojadas,
complazcámonos junto al tanga
que cubría mi locura.

Escapémonos…
siempre nos queda
el consuelo de la noche.

Romero de Buñol
23-07-2011

la casa

El polvo barniza
los cuadros clavados
en la olvidada pared.

Perfume a viejo,
raído, ajado…
acompaña a las
imágenes encristaladas.

En otra pared,
donde el blanco
ya es amarillo,
donde las cortinas
ya son jirones,
muere un reloj
que paró su caminar
a la hora que todo termina,
que todo comienza…

Sobre la mesa,
una nota…
cubierta de polvo
y la tinta borrada
por lo años…
que olvidaron
lo que allí se escribió.

Yo sé lo que decía,
y sé de las lágrimas
que llenaron pantanos…
y cerraron la casa
que duerme al lado
de los cipreses…

Romero de Buñol
23-07-2011

desesperanza

Estoy más que arto
de navegar este barco,
de bogar y bogar…
sin que el se apiade de mi.

Cada día las olas
de este bravío mar
se hacen más escabrosas,
mi barco zozobra…
mi ser se resiente…

Hundo el ancla…
y el oleaje me zarandea
a su libre albedrío…
para arrancarla y seguir
navegando solitario.

No hay puerto,
ni tierra firme
donde encontrar
una taberna…
donde encontrar
una botella de ron
o cualquier licor
que ahogue el desespero.

Nuevamente este día
amaneció el mar en calma
para tornarse desesperante
y llevar esta nave marinera
a los arrecifes…
eso que nacen
en la duda misteriosa…
que nunca se sabe
tras que ola aparecerá.

Romero de Buñol
20-07-11

el musico

Se quedó atrapado en un tiempo de vals,
agarrado a un sostenido disonante,
acogiéndose a la cadencia melódica
que se precipitaba en un calderón.

El metrónomo inquisidor marcaba
su imperturbable tic tac,
al que él se negaba a obedecer…
seguía el ritmo
con el que las violas cantaban
al final se vio en una marcha macabra
en el carnaval de los animales.

Romero de Buñol
20-07-2011

primavera

Sopla la primavera
un viento otoñal,
ya raído de tiempo
huele a sombra cansada.

Los jardines,
ya no florecen,
ya no perfuman,
ya el olor a humedad se secó.

Duro será el estío
con un jardín fatigado
y sin la caricia de las flores.
Duro será este verano…

Romero de Buñol
18-07-2011

sabanas

Hoy,
el arrullo de las sábanas
hablaba de ti,
de otras que tapaban tu piel
que desnuda dormía bajo ellas.

Sobre la almohada sentí tu cabeza,
y al girarme tus labios sobre los míos.

Me abrazaste,
y llenaste mi cuerpo de besos,
mientras yo te acariciaba…

Deseaba sentir el arrebato
de tu alma,
deseaba sentir el goce
de tu ser
deseaba sentir tu lengua,
sentir tus besos,
sentir tu cuerpo sudado.

Arrancaste la sabana que me cubría,
las pequeñas prendas de ropa
con las que dormía…

Sentí cómo tu cuerpo me amaba,
sentí tus palabras llenas de fuego,
sentí como mi cuerpo se rendía a ti,
sentí la vida fluir…
te sentí mía…

Tras mi éxtasis…
las sabanas murmuraban tu nombre,
y yacían tan vacías…
pero tu olor a mujer las seguía inundando.

Romero de Buñol
17-07-2011

envidia

¿Porqué me corroe la envidia
cuando paseas por la plaza
y él de la mano te lleva orgulloso?
¿Porqué se anida en mí la desazón
al pensar en sus manos acariciándote?
¿porqué muero si son sus besos
los que presiento vistiendo tu piel?

Ya no hay destino para mi sino
que agoniza en la lejanía de tus ojos,
y sin embargo tu perfume a amapola
inunda diariamente mi despertar.

Ya no puedo vivir en esta vida,
pues a cada acto mi suerte viene
a recordarme que en otros brazos
hallas tu felicidad…

Mendigo de un aliento
precipito mi condena…
y ya pronto pondré punto final
al tormento que inundó mi ser…

Pues… la plaza se queda pequeña,
y mis manos desean emborracharse
con las delicias de tu cuerpo…
y mi boca…
desea llenarse con las mieles
de tus besos.
En este mundo,
y no en el de los sueños
donde cada mañana te hago mía.

Romero de Buñol
17-070-2011

pecado

¿Pecado?
¿Qué es pecado?
y…
¿Consuelo?
¿Qué es consuelo?
¿y que sería pecar con consuelo?

Sería caminar por las nubes,
revisar cada la noche las estrellas,
subir y bajar a la luna.

Eso…
¿Sería pecado o seria consuelo?
y si le quitara todo al consuelo
y lo vistiera de pecado
seguiría siendo consuelo
o por mi culpa seria pecado…

Que consuelo queda
si fuera pecado amar,
y si hubiera que consolarse
sin amarte…
eso… eso si seria pecado.

Por que consuelo
es esperarte en el pecado
de devorar los segundos,
de oler tu perfume en la nada,
de soñar en la alcoba vacía…

Y pecado es…
que más da…
si moriré en los infiernos
si no me pierdo en tus brazos.

Romero de buñol
14-07-11

Si sólo nos separara un infinito de agua y sa

Si sólo nos separara
un infinito de agua y sal,
Si sólo nos separara
una eternidad de horas y minutos,
si tan sólo fuera en esta vida…
Cabalgaría en la grupa de lo imposible
y esta noche serias mía.
Volaría en cometas de sueño
y amanecería en tus brazos…
Devoraría los segundos
para llegar a tus labios…

Sí, si supiera que existes…
viajaría a ti…
moriría en tus brazos al nacer la luna,
y por cada estrella de esa noche
te confesaría mi amor…

Sólo si nos separara
un infinito de agua y sal…

Romero de Buñol
13-07-2011

verso

¿Qué es un verso?
Es un proyectil,
un arma arrojadiza
que cargas de amor,
odio, violencia,
grito de rechazo,
canto armonioso.

Nacen igual,
y de la misma forma se lanzan,
se vierten como
como torrente de agua
en el blanco papel.

Luego…
llega el verso a su fin,
cuando el incauto lector
desliza su mirada por el poema
y le salpican como balas
las ideas encerradas en cada uno.

Él no sabe nada,
pero las ideas del poeta
le golpearon atronadoras
dejando un algo marcado…
sembrando una duda,
una idea por geminar…
una sombra.

Si algo consigue
es un verso,
da lo mismo si rima,
o cabalga entre otro.

Hoy quise que fuera de amor,
y se vistió de pasión,
ayer quise que fuera de protesta,
y nació rabioso,
mañana, talvez sea social
y lo adorne de colores raciales.

Romero de Buñol
11-07-11

miedo

Con las notas de una melodía
quise vestir el miedo,
sin darme cuenta que no era músico,
que el papel pautado
se desgrana en corcheas, y tresillos,
plicas y silencios misteriosos.

Le di protagonismo a un violonchelo
que sin cuerdas gemía profundo,
el arco cerca del puente oscilaba
haciendo vibrar la nada por donde se mecía.

Un piano lo acompañaba,
podría ser un clavecín con sonido más eléctrico,
pero que igualmente golpeaban
las cuerdas unos matillos enérgicos.

Ambos dos hacían llover el sonido
y llenaban la habitación
de profanada melodía
que proporcionaba presencia al terror.

Mi cuerpo se empapaba de sudor frío,
al sonar de los instrumentos
que daba forma a la amargura que mi ser temía,
¿Qué temía?
¿Qué me atemorizaba?
¿Qué me afligía?
¿Qué destrozaba mi ser por dentro?

Tan sólo la melodía al unísono
de un violonchelo sin cuerdas,
y un clavecín que sustituye al piano
te podría hablar de mis miedos.
¿Y el tuyo, tu temor,
qué sonido tiene?
¿Qué melodía suena?
¿Qué color usa?

Romero de Buñol
07-07-2011

esperanza

¿Por qué mi ser te quiere escribir hoy
si ya rompimos la barrera del tiempo,
si los adioses se olvidaron en las sabanas
y las flores marchitaron su podredumbre?

¿Por qué tu nombre se mezcla entre mis palabras
perfumando de añoranza los verbos
que tenían que ser de esperanza y color fuego?

No quiero respuestas, ni las busco,
tan solo el desconcierto me turba
y sé que sentada en el banquete de los dioses
de mí les hablas…

Mientras yo,
entre la gente te olvido,
y ofrendo mi cuerpo a cambio de caricias
que llenan mi alma,
y vacían mi espíritu,
y me llevan…
donde la nada lo es todo,
y los vivos como muertos
pasamos un día y otro día
y creemos que rebosamos vida.

Talvez viniste hoy a eso
a decirme que estas mas viva que yo,
que vago por esta sin rumbo,
con destino a ningún lugar,
escondiéndome en unos brazos
y diciendo “esto es felicidad”.

Talvez,
maté la esperanza…
cavé un profundo hoyo
y allí metí los planes de adolescente
dejando sólo fuera
los miedos,
las dudas,

Talvez…
creo que sí que sé por que viniste hoy,
y te mezclaste entre mis palabras
pues siempre quedas tú…
esperanza.

Romero de Buñol
03-07-2011

segundo a segundo

Segundo a segundo
devora el tiempo
la eternidad.
Hora tras hora
desaparece el día,
las semanas.
Los años agonizan
tras los períodos
de 12 meses…

El pausado ritmo
de la acelerada vida
no cambia este precepto
y cada amanecer,
cada puesta de sol
nos acerca más
a nuestro sino.

Mientras…
la sabia naturaleza
sigue en sus ciclos
que nos define
cómo seres vivos.

Segundo a segundo
minuto a minuto
se renueva la eternidad,
nacemos,
vivimos,
hallamos nuestro destino…

Romero de Buñol
03-07-2011

vive

Sí amigo, vive.
siente cómo la mañana
entra en ti,
que no importa el día,
si soleado o encapotado
si no que estas vivo.

Mira el sol y alégrate,
mira el cielo gris y complácete
pues puedes vivir el hoy
puedes sentir cómo
invade tu alma la vida.

Vive amigo,
vive la vida.
vívela en su plenitud…
que no te importe la alegría,
ni te importe la tristeza,
pues ambas son vida.

Siente la felicidad,
sal y cántala al viento
a la luna, a la lluvia.
que se contagie la humanidad
de ese sentir que aúlla
en lo más dentro de tu pecho.

Sí amigo, sí.
cántalo bajo la luna,
y si esa noche es encapotada
canta bajo una farola,
o bajo la lluvia si lloviera
pero clama tu júbilo
y que la gente lo viva contigo.

Vive,
y que todos sepan que estas vivo,
que la vida es lo mejor que tenemos,
y no importa si llueve o luce sol,
si truena la noche o riela la luna,
que todo es paga gozarlo
y llenar nuestras almas con ello.

Si amigo, si.
vive cada segundo
y da gracias por tener otro más
para vivirlo
para sentirte vivo,
para cantárselos a los demás
para que ellos también
se sientan vivos.

vive, vive amigo,
con la intensidad de trueno,
con la dulzura de mi abrazo,
con la alegría de tu ser
vive,
vive,
y cántalo bien alto
amigo.

Romero de Buñol
02-07-2011