Viaja el frío
hiriente en la noche.
Golpe a golpe
llena de desolación
la maltrecha calle,
Hay quien se refugia
al girar la esquina,
pero no sirve de nada,
quien con cartones
construye su morada…
Entra el inmutable,
entra y al propietario
abraza en ese último sueño.
Pasea,
todas las casas visita,
yo lo vi en la mía
reflejado en un espejo
que nunca muestra nada,
escuché su caminar
en la suavidad de una alfombra,
su voz susurrando desconsuelo
a los cristales empañados…
Me escondí
bajo el peso de las mantas.
Su silbar por las calles
me llevó al sueño…
tu recuerdo me visitó esa noche,
dormí…
caliente el corazón,
agrias las lágrimas.
Romero de Buñol
01-08-11
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