Prosigue el incendio de ideas,
y cada vez su brevedad es más tangible,
El político se regodea en su ideal,
el clérigo disfruta en su sermón,
el profesor se esmera en enseñar
un subjuntivo más pasivo que fue…
Todo muere en la espera,
y mis manos se llagan de plantar
palabras de esperanza en papel,
que riego con el júbilo del mañana.
Muerdo cada vez que se hunde la razón,
y me dejo abofetear por el futuro
cuando arranca una frase de las que sembré
sobre un papel blanco impoluto…
lleno de amor…esperanza…
Hoy nuevamente
llenaré las hojas de ilusión
y esperaré que el júbilo arraigue en ellas
y sirvan de plataforma para un mañana.
Romero de Buñol
18-04-11
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