la hoja

Una brisa corre precipitada,
la solitaria hoja vuela feliz.
Dichosa de haber salido de su atadura,
de desprenderse de la dura y vieja rama,

Vuela,
sube al cielo,
balanceándose cae,
al suelo,

Una nueva ráfaga de aire
de nuevo al cielo la precipita.

Que lejos queda ya el árbol,
atado al suelo por sus raíces,
imposible de vivir libe,
de soñar en volar alto… alto.

Pasa un automóvil,
y el aire que desprende…
en un ciclón la envuelve…
para caer descontrolada de nuevo…
yace en el suelo…
a espera que otra brisa la eleve…

Pasa otro automóvil,
y su rueda por encima pasa…
viene una nueva brisa…
y su vuelo… ya no alza…
sus alas rotas…
lejos de su tronco…

la hoja se marchita…
en el suelo terminó.

Paco
13-11-09